风

日暮擦去唇上的轻吻，呢喃着低语着，绯红云雾散开，挤出风的嗓音，像沉挫的楷书。起风了，明日的阳光将要被吹来。分明才将被收拾去，又叫明月先渡来，云是明朝的凭栏，无论如何倚不住憔悴的丽影。婀娜的舞蹈泻满一地，到处是捡不完的天明。风呢，偏悄悄地拱起夜色中的廊桥。从这一栈阴影，铲满一地银白花瓣，又送到那一边桥檐，桥头隔着时间，是晨夜更不上的衣，变不去的色，在那倾倒成泾渭的赤色枫叶，一步步踩开的小径，水花似绽开的飒飒满林，却都是风心存余计，默默刻下的秋瞑。风呢，风呢，风呢。秋瞑风去，摇落一树秋色，染透，染透。风呢，染透。这儿没人来过。风在这呢，用染成的叶，飘渺的影，成为鳞蛟，在秋色中游脱，画家挂不住笔法，文人牵不上文墨，风变成抛雨的孩子，满城际皆是吹不完的羽毛，轻悄悄，眼是顽皮的手掌，接不住每一缕风片，却急忙地美极了。

只是世界太大，风也太大。风会抱住世界，像海沫涌上礁石，浪花亲吻夕阳，只是这世界不能感知。风是从哪里被吹起的，听说它的使命只是填补世界的缝隙。如此像笨蛋，连爱都会觉得慵懒，但转眼又腻歪，风还是花推起的篱笆。然而，然而，万物为何拟态，才叫风能幻化成各样的形态，从古至今，无独有偶，它是那样一瓶轻浮的气泡酒，在何样的模具中都脆然地美丽，转眼真只是泡影点点。大地不会学书，天空也不会无端吟诵，只有风。那样惹人，却又毫无意外地记录，万事万物的形态，风存下所有。不在乎自己是音符，还是简谱。因为同样美丽的，是它代表乐音的一瞬，和成为记录乐音的歌者的那一行。倘若风的此生暂且只能记住自己，那它的余生必然沉浸地动听。水波澹澹，水波澹澹。

起风了，是这样平等的。无人在意，风起了，我爱你，风起了，下过雨后，风起了，沙漠长出皱纹，风起了，风起了，还是起风了。也许那风自然便起，像一滴垂落的泪，本不该抑着盈眶的伤悲，也感受那须臾盈空的美觉。也许那风因事而起，像一碗好素的面，添起淋酱泼醋的玩头，留待人反复出味的鲜。但是它果腹，感叹这风尘仆，生活正太朴素。这时候想要风的铺叙，却不能许，因为风会哭泣，而且会雨珠连丝，莫名连成一片片的素面从天而来。风没有带来泪水，是泪水改变了我们，改变不再食素的我们。莫非这风没有鲜味，没有吞吐过盐渍的海带。泪水只要一滴，都很咸了。何况这是一碗，用泪水砌成的白面，而且正在一世界的汤盆中洗去它厌烦的杂味。

风疲惫着，不愿意再旅行，这却好极了。但我将要离开，而且是长久地从世上辞别了。风像一支雪糕，我只能吸收寒气，却吮不到味道。而且像乳汁一样浑浊，像清露一样甘甜，像风一样若有若无。风若即若离着，它可以任我去辞别，无论方式如何。因为风只要摇身一阵，便可以没有开端与结尾，恍然一片秋凉，恍然一阵春光。我只好笑笑。没有人曾经属于彼此，不过都是一张拉满的弓，若这风起了，这箭尚可得幸再飞行刹那，若这风真存在，那箭也不会中的。因为风是纯净的，何必要在乎感情。风拟不出我的样子，我也读不出风的心事。它可以徜徉，我也可以任思念侵肌烂肠。他们说怕失去的就不会再得到，但如同路牌并不会真正留下到达的契约。要走便走吧。

然后起风了。风里全是聒噪。

我要怎样。我讨厌你。我不想看见你。我不想你。你跟我无关。

风不用推起没有挥别的手，只鄙夷痴痴凝想，任由雨露飘飞，未沾湿自己衣角。冷盛大的开场，缕缕游过体肤，不知斜风细雨，只知清露般贯注。镜中的风景亦然巍然伫立，而眼中却有些迷蒙了，风竟从笼烟的远方为我带来悲伤的面纱，竟然顺着风向，泪眼婆娑。很快又是一刹，风向一变，雨滴，街景，车流从身后往前涌去，冷清，沉默从远方朝我涌来，手指在冰块中游动，耳旁恍然失去所有声音。这些迹象尚可寻觅，清露洗过的树梢犹未清新，仿仿然碧水泛起的白玉的发色来，蓝澈的水仙犹然凝望。铜绿，青蓝，亮墨皆从眼角弥漫，从锐利的外形变成风不可触摸的意态，变成泪，漾开一圈圈涟漪，纷纷离我而去。而它们曾经充实的骨影依旧在潮水中依稀存在，又是一阵恍然。风将且停息，万事万物又从前方向我涌来，但其实，我的泪水早已被风吹走，而不敢去思索风往往比我更先泼出泪眼。何苦叫彼此都惹出泪花。但是。只是。风好像是无边的海，浪好像是羁子的心。

我的头疼得将要裂开。我轻浮，而且无趣，失去丰盈。没有爱情，无能为力。不过想到这里，我有些庆幸。因为我方才对生活浅尝，辄止又要我复得不再惜命的能力。若我意志使然，仿佛本该如此。

2025年3月9日 星期日