老石

一颗老石，在塞北也在江南，在深谷也在平芜，在沟壑也在高山。

当世上一缕微弱的光芒略略把那片土地照亮，老石便茫茫然地睁开了眼。

它欲要寻求着什么，可抬眼望去，周边竟是不尽的呼啸地长风；是濛濛的亘久的大雨；是遥遥的一眼望不到头的夜。唯有脚下的土地发着光，可那光自于浩渺长夜的顶穹——那是曙光？是啊，曙光，那竟是曙光，老石贪恋着那样的温暖，那样的安详。可那竟是曙光？在一片幽冷的死寂里投出一点点的希望，它欲要吸引老石去追寻微光投出的地方，可骤雨长风似有手脚一样拽紧老石单薄的身躯，风雨摇曳中，那道光也模糊不清起来——许是光吧，又或是更深的、在长夜里被凛风割裂的点点萤石的碎末。

老石啊，你原是怎样的石?你是茫茫的，众多碎石中的一块，还是那或巍峨、或渺小的山?凭栏听雨到夜的终章，于光亮下凋零成稀散的沙砾或彩色的琉璃？老石啊，你本应是山，巍峨或渺小的山——但是你终是老石，你身旁那树的年轮，既圆着一圈又一圈，便走过一年又一年——一年又一年，老石，你又有多少个“一年又一年”呢？轮转的四季转动着穹宇生息的圆盘，当某处地方的花儿再次盛开，你年迈残缺的身躯便愈加衰败。老石啊，世人倾慕你的坚忍，赞美你的沉着，只有默默无言的那缕微光，明白你的寂寥，知晓你的惆怅。最初的你，在凛风骤雨中苦苦寻求摇曳的闪光。后来，风割磨了你的形体，雨冲散了土的台基，你任由湍急的洪流把你携到一处又一处陌生的地方，千百年后终是学会了如何安于一方。毫无疑问的，你是长生的智者，但从未隐去寂寥与惆怅。最长生的智者，大概也是最愚昧的行者，足迹可偏于一隅，亦能遍布天涯。老石啊，我也如你一样被洪流挟裹着梦幻地遨游，身于某地而神历千秋，不若你的是，神游魄归之时，纷纷扰扰的世界里的我，寂寞依旧。

老石，诞生于茫茫然一片黑暗的你，是为何而存在呢？你在大地的撕裂和冲撞中裹着泥土成长，携裹、挤压得愈加高大。老石，你原是山啊，一座长成于凛风骤雨中的山。或有一天在撕裂与冲撞中与另一处石山相连，又在某日渐渐分开一块块石堆，便让这石堆被洪流携去另一处土地，在另一个地方延续着撕裂、冲撞和累积。你能历一千年的岁月，可抵不过两万年的春秋，千万年后你的身躯消弭，它们或续着你的名，仍唤作“老石”。

穹宇是黑暗的，也是光亮的，但总该是光亮的。应该庆幸的，纵使长夜漫漫，寂寥已久的天幕上也终会猛地射出一道闪光。那时，老石，你将不再存于地底也不被困于天穹，你从高悬于穹顶的星河上落下来，在不尽然一片乌云的天幕上划破一道锋利的、流泻出闪闪金光的裂口。老石，生于天外，燎于天幕，涅槃于它脚下的土壤。

老石朴素得毫不起眼。无人想要了解它的过去，它的现在，它的未来，也无需有人向它投去多余的柔软。它的生命，磨砺于凛风骤雨的狂澜，展若穹顶星河般璀璨。

老石啊，衰颓又热烈，在你身边，在他眼前。