汤圆暖心

正月里的风，刀子似的刮着人脸。街边的梧桐树光秃秃的，枝桠在风中瑟瑟发抖。我缩着脖子往家赶，寒气顺着衣领往里钻，整个人像掉进了冰窖。

转过巷口，远远望见自家窗户透出的暖黄灯光，心里才稍稍有了些热气。推开门，一股甜香扑面而来，母亲正在厨房里忙活。案板上摆着和好的糯米团，白生生的，像一团柔软的云。母亲的手在面团上揉搓，动作轻柔，仿佛在抚摸婴儿的脸。

"回来得正好，快来帮忙。"母亲头也不抬地说。我洗了手，学着她的样子揪下一小块面团，在手心里搓圆。面团凉丝丝的，带着糯米的清香。母亲包的是芝麻馅，黑亮的芝麻粉拌着白糖，盛在青花瓷碗里，像夜空中的星。

锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡，热气在厨房里弥漫。母亲将包好的汤圆轻轻放入沸水中，白生生的圆子在水里沉浮，像一群顽皮的小精灵在跳舞。我站在灶边，看着汤圆渐渐变得透明，露出里面若隐若现的芝麻馅，不由得咽了咽口水。 "小时候，你总等不及汤圆煮熟就要吃。"母亲笑着说，眼角的皱纹像绽放的菊花。

我想起儿时的光景，每逢元宵，总是眼巴巴地守在锅边，数着汤圆在沸水中浮沉的次数。母亲说，要等汤圆浮起来三次才算熟透，可我总等不及，常常央求着要吃半生不熟的。

汤圆煮好了，母亲盛了两碗。白瓷碗里，六个圆滚滚的汤圆挨挨挤挤，上面撒着桂花，金黄的花瓣在热气中舒展，散发出淡淡的香气。我用勺子舀起一个，轻轻咬开，滚烫的芝麻馅流出来，甜香四溢。母亲看着我吃，自己碗里的汤圆却一个也没动。

"妈，你怎么不吃？"我问。母亲摇摇头："年纪大了，吃不了太甜的东西。"

她说着，却将碗里的汤圆一个个夹到我碗里，"你多吃点，在外头哪有这么地道的汤圆吃。"

我低头吃着汤圆，喉咙突然有些发紧。想起这些年在外打拼，每逢佳节，总是匆匆忙忙地买些速冻汤圆应付了事。那些汤圆虽然模样相似，却总少了些什么。现在才明白，少的是母亲手心的温度，是家的味道。

窗外的风还在呼啸，厨房里却暖意融融。我和母亲相对而坐，一碗汤圆，承载着浓浓的亲情。母亲的白发在灯光下泛着银光，她低头搅动着碗里的汤水，轻声说："记得你小时候，最爱吃我包的汤圆。那时候家里穷，买不起好馅料，我就用红糖和花生碎代替。你却说，比街上卖的还好吃。"

我望着母亲布满皱纹的脸，突然发现她真的老了。曾经灵巧的双手如今有些颤抖，包汤圆的动作也不如从前利索。但那份用心，那份爱意，却比从前更加深沉。

"妈，我教你用手机视频吧。"我放下勺子说，"这样我在外地也能看着你包汤圆。"母亲愣了一下，眼里闪过一丝惊喜，随即又有些犹豫："我这么笨，学不会的。"

"学得会，"我握住母亲的手，"就像你教我包汤圆一样，慢慢来。" 厨房里，热气还在升腾。碗里的汤圆已经凉了，但心里的暖意却久久不散。

这小小的汤圆，是母亲对游子的牵挂，是游子对故乡的思念，是中国人血脉里流淌的温情。在这个寒冷的夜晚，一碗汤圆，暖了胃，更暖了心。