重叠

那些年，她常抱怨自家的烟囱

又矮，又直，又呛，高处的雀鸟

踩踏着它，当作排泄的垃圾场

他弯着腰，在灶旁，为她煨着药汤

一声不吭，将丝缕的白交给苍穹

后来，他不打招呼地

进入了高大的囱筒

两个多小时，吐尽了一生的沧桑

那些烟，顺着她湿润的脸庞

飘向家的方向