邱健
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（一）南风起时
南风起时
晾衣绳上的指纹
正在褪色
陶罐裂缝间
长出的菌丝
翻译着四十年前的方言
锈蚀的钟摆里
沉睡着十二种回声
青苔漫过水泥台阶的刹那
褪色瓷盘正在生长年轮
（二）童年的纸飞机
纸飞机穿过晾衣绳的经纬
将祖母的蓝印花布
裁剪成一片片海
南风在机翼上
写下潦草的方程式
计算着童年与远方的距离
蝉蜕挂在枝头
像一枚未寄出的邮票
等待季风盖上邮戳
纸飞机最终降落在
父亲的白发上
那里生长着
一片永不褪色的
星空
（三）麦田里的守望者
麦穗在风中
写下金色的密码
每一粒都是
未解的时间方程
稻草人举着
褪色的指南针
将候鸟的航线
缝进黄昏的皱褶
我站在田埂上
数着年轮
直到月光
将我的影子
浇铸成
另一座守望的
雕像
（四）旧路新痕
南风把旧路拧成褪色的磁带
每一粒砂都是倒流的音符
笑声在草叶间孵出蝴蝶
泪水渗入路基，结晶成了刻度
那年迷途是迁徙的候鸟群
翅膀反复擦过天空的轨迹
而你的脚印是未拆封的指南针
在口袋深处，锈成月牙形状
此刻南风裂开成两瓣果实
一瓣悬着褪色的邮戳
一瓣渗出松脂的年份
我的影子被光反复拓印
长出新茧的轮廓
所有断裂的枝桠都在地下
编织年轮的年轮——
泥土吞咽星辰时
有人用脚印的钥匙
打开深埋的时光之门
（五）远方的呼唤
这么多年，南风
一直试图递来远方的信笺
可它的手指太轻，
总是把字迹吹散，
像蒲公英的羽毛，
落在无人认领的梦里。
多年前，我把心跳
折成纸鹤，
挂在窗前的风铃上，
等它飞向
那片未曾命名的海。
如今，南风
把远方的潮声
揉成细沙，
洒在掌心，
每一粒都是
未抵达的岸。
我的身体是一座空荡的驿站，
风穿过肋骨，
像穿过一片
无人看守的峡谷。
远方的呼唤，
是羽毛，也是石头，
落在心上，
轻与重，
都是归途。
也许，
月光下一站，
风一吹，
影子便是
最好的回信。
（六）归途
南风把路标吹成
一片片羽毛，
落在肩上，
像故乡的雪。
稻田在远处
翻动泛黄的书页，
每一粒稻穗
都是未拆的信。
我的脚印
是散落的纽扣，
被风缝进
泥土里。
黄昏时，
炊烟爬上天空，
像一根细线，
牵着我的影子
回家。
也许，
月光一照，
这条路便成了
一条河，
流向
童年的门槛。
（七）又逢南风
南风推开锈蚀的门
带来一捧潮湿的土
和半截未燃尽的黄昏
麦穗在低语中弯腰
像一群朝圣者
用沉默丈量土地
蝉蜕挂在枝头
像一封未寄出的信
风一吹，便抖落几行
关于夏天的隐喻
而我站在时间的裂缝
看南风将云朵揉成
一只只纸船
驶向更深的蓝
直到暮色垂落
我才明白
南风不过是大地
一次温柔的呼吸
（八）四野的回响
南风掠过草尖
带走了蒲公英的絮语
却留下
一片摇曳的绿
蝉鸣在树梢裂开
像一串未解的音符
坠入溪流
与卵石碰撞出
夏天的回响
远山在雾中低吟
云朵被风揉成
一只只白鸟
飞向更远的空旷
而我站在四野的中央
听风穿过身旁
像穿过一片竹林
每一根骨头都在共鸣
每一片叶子都在回应
直到暮色垂落
我才明白
南风是大地的心跳
而我
是它最轻的回声
