邱健
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序诗：归途
锈蚀的站牌，指向
模糊的故乡。
风，翻检着
旧信封般的黄昏。
一盏灯，迟疑地
点亮了我的姓名。
而我，背负着
城市的灰烬，
叩响
童年的门环。
第一章：童年印记
1.老榕树
根，
扎进泥土的皱纹，
握紧风雨的秘密。
叶，
是绿色的叹息，
也是阳光的低语。
时间，
在树干刻下年轮，
一圈，又一圈，
讲述着村庄的过去。
孩子们，
在树下嬉戏，
笑声，
是老树最年轻的枝桠。
（落款：无名）
2.外婆的灶台
灶膛里，
火舌舔舐着
半截老柴。
皱纹，
爬上外婆的脸，
也爬上锅底。
一缕炊烟，
是童年的路，
通向永远。
3.夏夜星空
蝉鸣是夜的底色，
风，翻动树叶的诗页。
一颗星，
挣脱墨蓝的茧，
坠落，
在谁的梦里，
溅起微光。
萤火虫提灯，
在草丛深处，
寻找遗失的星辰。
而我，
仰望，
试图读懂，
宇宙沉默的语言。
4.雨后泥泞
车辙深深，
陷落一方夕阳。
挣扎，
轮胎的呜咽，
像困兽。
远山青黛，
是无言的安慰。
我推一把，
推开昨日的潮湿，
和明日的未知。
第二章：少年心事
5.田埂上的风
泥土的皱纹，
刻着季节的深浅。
风，
是无形的犁，
翻动稻穗的金黄。
阳光低垂，
将影子拉长。
我听见，
风在低语，
关于丰收，
关于故乡。
6.课桌上的涂鸦
一道刻痕，是梦的边疆。
名字，并肩，像两棵倔强的树。
箭头，指向未知的远方。
几何，分割着青春的迷惘。
橡皮屑，擦不去昨日的喧嚣。
指尖，摩挲着岁月的粗糙。
课桌，沉默，
承载着一代又一代，
无声的，
生长。
7.离家的车站
汽笛嘶哑，
割裂清晨的薄雾。
行李箱沉默，
装满母亲缝补的叮咛。
人群涌动，
模糊故乡的轮廓。
月台延伸，
指向未知的远方。
回头，
站牌上的名字，
渐渐褪色。
风，
吹散眼角的潮湿。
8.青涩的梦想
教室窗外，
白杨树的叶子，
翻动着，像一群
不安分的心。
课本上的公式，
解不开未来的谜。
操场上的篮球，
弹跳着，关于远方
模糊的约定。
一支铅笔，
在草稿纸上
笨拙地，
画着一架
飞向月亮的梯子。
第三章：故园新貌
9.建溪水悠悠
渡船咿呀，
摇碎一溪碎金。
两岸青山，
倒影成墨，晕开。
渔火点点，
是夜的眼睛，眨呀眨。
而我，
立于桥头，
听水声，
一声声，
唤故乡。
10.芝城新颜
铁井栏，不再叹息。
青石板，擦亮了记忆。
远山，依旧黛色。
近水，倒映着楼阁。
叫卖声，让位于童谣。
老茶馆，飘出咖啡香。
芝城的风，
吹皱一池春水，
也吹开了，
新生的花朵。
11.鼓楼钟声
古城脊梁，
撑起一方烟雨。
铜壶滴漏，
慢过千年光阴。
一声沉吟，
敲落檐角尘埃。
风，
裹挟着远去的喧嚣，
在青石板上，
回响。
而我，
在钟声里，
辨认故乡。
12.北苑茶香
一盏入喉，
春山便绿了。
盏沿，
晕开旧时月色。
水声轻，
惊醒前朝贡焙。
只余舌底，
一缕宋徽宗的寂寞。
尾诗：远望的乡愁
列车吐出
一截疲惫的黄昏
远山衔着
故乡的炊烟
风，翻检着
童年的泥土味
而我
是站台上
一棵被连根拔起的树
眺望，却无法归位
