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父亲走了，留下我的母亲孤零零一个人。母亲说，她一处都不去，只想守住村里的那个家。每年我的生日，母亲的灯，就会亮在故乡祖屋的神龛上，照着脚下的路，守望我前行……。
那年冬末，春天即将来临，父亲却永远离我而去。没有父亲的岁月，举手投足之间，我总是禁不住想起父亲。特别是在农历的节气里，特别想念父亲说的透土雨，那雨下得壮怀激烈，下得酣畅
坐上车子回城的时候，我那如浑水般的枫林，慢慢变得清澈起来，我开始明白人们为何如此向往枫林。枫林的美不在于景，而在于人。这个乌蒙山麓的南缘边角，除了山石的坚硬，还有米酒的纯
正月初六，三哥要走了。这一次，儿媳选择留了下来。车子驶出时，孙儿突然挣脱了三姐的手，跑向那辆正在走远的现代越野车。孙儿边跑边哭喊：“爸爸，我要跟你去。爸爸，等等我……”
夜一步一步地走进了七月十五。那道阻隔着两个世界的门，在月光下让时间合上了，当时间再走到下一个秋天的时候，它又会重新打开。
黔中高原上，有高山、坝子、丘陵和暗河，高山一座连着一座，挺立着灰白的石头，长年累月地仰望，不变色，不弯腰。故乡的山，裸露着石头，还有小草，灌木和野花。在岁月的变迁里，小草
竟然，我们之中还有不醉之人，不断提醒要转回到城里去。大家晃悠悠走下布依人家的石坎子，飘飘荡荡，似醉欲仙。
大田坝上，空气干净透亮，阵阵稻香扑鼻，月亮渐行渐远。我禁不住靠着父亲厚实的臂膀，一觉睡到天明——。
闲下来的曹石匠，得了精神病，常常独自坐在家门口高声歌唱：“挨——着，挨——着”。
春分过后是清明，杨柳青青柳叶新。每到清明，我带着妻儿，背上父亲留下的行装，踏上父亲走过的那条路，那是父亲的清明节，是我春天的追寻。
