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老腌菜平常放在大瓮子里，自个儿会冒气泡，会冒出一些学问来。比如头层长出白菌的不宜烧火锅，干燥的没被盐水浸泡的不可急着食用。这类腌菜自有它的用处，等它再腐烂一些，和豆腐渣搅
再一次打量灯捻儿吧，你瞧，这照亮生与死的一豆亮光，在我的乡亲们中间闪忽着，风吹不灭，雨打不烬。
我积聚着我的信念，不图一日之寒。终究，许多东西会像树叶一样丢掉，唯有雁笺的回复丢不掉，唯有溪泉的叮咛丢不掉。
无论是秋草入梦，还是梦入秋草，我都不敢草率，时刻捧着一颗心在路上，像丘吉尔所认定的那样，每个人都是昆虫，就看谁首先成为萤火虫。
我看不见鸟儿的归宿，而更多的是专注于脚下的道路。直到某一天，我像彻悟似地打开耳廓的栅栏，在听觉的仄仄耳壁上，安放了几只鸟窝，我决心在耳朵里蓄养一群会汉语的飞鸟。
一身傲骨，使他们走在归隐的林中，走在贬黜的路上，走在系狱的枷下，甚至走在钢刃阴冷的讪笑里。明洪武或正德年间的秋风，明成化或万历年间的苦雨，已经把他们的青衿漂成了白露，把他
姑苏正起秋意，短衫的两只袖口感受着朗朗秋风，它似乎也在吟诵着古运河上飒爽的秋思。沿河垂柳翠色未褪，纤条如发，微风中摆动着款款丰姿。
雨，不，是谷雨，从天而降，噼里啪啦，这节气中的春雨，用它亘古不变的节律，弹响了村庄里人们盼雨的心弦，又以它骤然而来的气势，淹没了村庄里一切和谐与不和谐的声息……
一滴露在尚未完全枯干的棉秸秆上，饱满而清澈，像是一颗深秋的玻璃纽扣，扣住了小村念旧的襟怀。我时常想念桑园里绿茵茵的桑叶，菜畦里碧葱葱的鲜蔬，瓜架上沉甸甸的秋实；我自愧竟不
下在草鞋岭的雨也很有意思，夏天午后，南面五斗峰开始布云，渐次弥漫到半山腰，到罗汉肚，到砂石包，一阵凉风过后，星星点点的雨珠打在瓦屋顶上，打在芭蕉叶上或者塑膜的猪棚上，继之
