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篮子里还躺着一个青布包，打开一看是二十张崭新的面票，散发着油墨的清香。檐下的燕子，扑地一声展翅飞向了雨中，直冲云霄而去。
村子深处传来了零星的铜铃声，许是谁家又找出一件祖传的雷击木，正擦拭着等待下一个惊蛰。
风停了，青铜转轴最后颤了颤，把明朝的月光、清朝的麦香和今岁的春雨，统统锁进了那道三指宽的裂缝，那是老匠人特意留给岁月的一个插销。
我知道等到晨光熹微时，它又会随着雾气逐渐消散，但此刻窗上的水珠正顺着羊的轮廓滚落，像许多来不及说完的话，在窗台积成了小小的一滩水洼。
如果你够狠心，要么永远不回故乡，要么永远不关注它的生死，否则你一生中永远就有一个难以愈合的伤疤在那里疼痛，在那里撕裂，就如撕裂缯帛一般。
人到中年，特别是一跨过五十岁的门槛，人体的各种机能就会减退，多种毛病就会如婆婆针，一旦粘在你的身上，想甩也甩不脱，想扯也扯不掉。
那是甲骨灼裂的轻响，是简牍编连的细语，是活字排版时的沉吟，最终都化作我们指间书页翻动时，那一声声叹息般的轻响。
风起的时候，八百朵向日葵同时转向，千万颗葵花籽在黑暗中秘密计数，它们在等待某场春雨，将锁闭的阳光重新泼洒人间。
当推土机的轰鸣，碾碎第一根竹笋时，山风突然卷起漫天竹花，那些细小的白花，在月光下拼出了一个巨大的“归”字，飘向了祖坟所在的那个东南方。
特别是故乡的那些石头，就如一些古灵精怪，却有满肚子的话要向人倾诉。它们唠唠叨叨的絮语，就如外婆的婆婆嘴和碎碎念。
